(no subject)
Ни срезанных цветов, ни дыма панихиды.
Не умирают люди от обиды
И не перестают любить.
В окне чуть брезжит день, и надо снова жить.
Но если, о мой друг, одной прямой дороги
Весь мир пересекла бы нить,
И должен был бы я, стерев до крови ноги,
Брести века по ледяным камням,
И коченея где-то там,
Коснуться рук твоих безмолвно и устало,
И все опять забыть, и все опять сначала,
Ужель ты думаешь, любовь моя,
Что не пошел бы я?
(1950-е?)
Не умирают люди от обиды
И не перестают любить.
В окне чуть брезжит день, и надо снова жить.
Но если, о мой друг, одной прямой дороги
Весь мир пересекла бы нить,
И должен был бы я, стерев до крови ноги,
Брести века по ледяным камням,
И коченея где-то там,
Коснуться рук твоих безмолвно и устало,
И все опять забыть, и все опять сначала,
Ужель ты думаешь, любовь моя,
Что не пошел бы я?
(1950-е?)